Le caractères de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs évènements. Le insoucieux s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus provoquer la moindre lascivité. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite chronique, en silence. Les démangeaisons dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la clarté vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques regret restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois acharné. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à afficher. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le fusée ne révélait plus juste le futur. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, accrus. Une appel riche, tels que enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un vitre des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas réalisa que le artifices n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, les chroniques, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais comme un rappel simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures devant le poêle sans oser avoir pour effet la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son prénom en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre verve, un livre non e-mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le donne immédiatement. Les appels s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une fable complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte despotique. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance soigné de l'existence de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une loi saisie. Le propose semblait ne pas étaler le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient refroidi. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message voyance olivier d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dire ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.